Здравствуй, дорогой малыш! Специально называю тебя этим ласковым словом, потому что надеюсь на то, что ты получишь мое письмо в своем замечательном детстве, будучи еще маленьким ангелочком. Столько хочется тебе рассказать, но тогда ты узнаешь всю свою жизнь наперед, и станет не интересно. А так важно самому пройти через все радости и грусть, через улыбки и строгие гримасы. Но все же, я попробую приоткрыть для тебя завесу будущего.
Я уже не помню, хотели мы с тобой как все тогда стать космонавтами и полететь в космос, или нас манили какие-то другие чудеса, но я по-прежнему на Земле. Хожу по дорогам, катаюсь на машине, иногда летаю на самолете, а космос... Он все также над головой. Посмотришь вверх и радуешься: на месте, никуда не делся. Но, честно говоря, теперь это бывает все реже. Дела, знаешь, суета, иногда не успел утром глаза открыть, а уже день закончился, ночь в окно заглядывает, а ты и не помнишь, что с тобой сегодня было. Вот такая она взрослая жизнь. И рад бы остановиться, каждой частичкой мир почувствовать: как ветер дует, как ручей течет, как птички поют, как солнечные лучики тебя обнимают, да не получается. Выйдешь на улицу и не заметишь, что вот оно - утро доброе. Тебе радуется, всем своим теплом поделиться хочет, а ты все мимо, мимо, стороной пробежишь и ничего не заметил. Малыш, а помнишь как раньше: дождь на улице, ветер дует, а ты руки поднимешь, в разные стороны их как крылья расправишь и бежишь, что есть силы. Ну, точно самолет или аэроплан какой. И радуешься, и каждую мелочь замечаешь, а домой прибежишь, бабушке расскажешь: ну настоящее приключение. А знаешь как сейчас? И говорить стыдно. Дождь пойдет, а тебе по делам нужно, так идешь, мокрый весь, ветер зонт терзает, а ты плюешься и ругаешься, ну злодей, не иначе. В такой момент бы в зеркало посмотреть на себя, ужаснулся бы от вида своего. Вот такая она взрослая жизнь. Да ты не бойся, малыш, я тебя не пугаю. Просто хочу, чтобы ты дорожил временем своего детства, чтобы наслаждался каждой секундой, каждым мигом.
Знаешь, я иногда вспоминаю 1994 год. Помню как сейчас: лето, я с бабушкой на огороде, мне всего шесть лет, я босиком бегаю по грядкам в полосатых трусиках, беловолосый. Солнце светит, спеет клубника и шмель, такой толстый полосатый шмель на маленькой ромашке. А хулиганить я любил. И вот подкрадешься к этой парочке, да как ладошкой стукнешь по цветку и бежать, только пятки сверкают. Бежишь и думаешь: главное успеть. И всё, весь мир словно остановился, никаких движений, никакого звука. Убежишь на другой конец огорода, словно в домике спрятался, в своей крепости невидимой. Опять победил. Вот тебе и воспоминания: теплые и настоящие.
И историй таких много, наверное, бесконечность, вот только вспомнить все не получается. И каждый день что-нибудь, да опять забываешь. А дней много, и получается, что ты как книга, из которой листочки выдирают, да в печку бросают, чтоб горело лучше. А печка эта жизнь наша, и каждый день сгорает огоньком да пеплом становится. И поменять ничего не получится. Поэтому, как дедушка говорит, гори синим пламенем и не копти зря. Пусть каждый день особенным будет!
Малыш, и ты не забывай об этом! Как самый дорогой подарок храни свои приключения. Вот было что-то, взволновало тебя, значит, хорошо было. По-настоящему!
[взято с сайта]